jueves, 30 de marzo de 2017

MORIR

Siempre pensé que morí
a la espera del alba.

Junto al deseo de un inexpresivo tacto
Tacto que carcome, aquello...
Que impreciso meta-morfea las esencias,
Esencias estallando en dilataciones...

"- Que no vagan paralelas al rocio del cereno cuando de mis tormentas amanezco -"

Las connotaciones de todas las sinapsis,
que ahogaban mis complejos,
se van.

Queda un lienzo,
palido,
viejo,
herido,
maltrecho,...
Mi piel.

¡¡¡Emocion, sentido, nervios!!!

-MORIR-

Simplemente hace tanto que estoy, ya no estoy aquí...

ANA LERMA 2017



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